Me canso de escuchar y leer. El pueblo quiere pan, los indigentes y desahuciados quieren pan, quieren techo, quieren dignidad. La calle tiene hambre. La calle es un asesino mortal. He estado allí, la he visto de cerca. Su mandíbula ha intentado desmembrar mis miembros. Orínense en la calle si tienen ocasión. He conocido a muchas personas, obreros trabajadores, personas magnificas e inigualables. Personas casi analfabetas, majestuosas. He visto sueños enterrados entre ladrillos. He compartido frío, calor, miseria, alegría, fiestas, comilonas, risas, llantos… he estado allí… tan cerca del infierno… suspendido a siete plantas de altura aforrándome a mi arnés, como si el filo cortante de las repisas de mármol, no amenazara a mi sien. He conocido el amor entre sacos de cemento. Y la palabra amistad en un amplio sentido de la palabra. Les conozco. He visto como les miraban, he visto indiferencia y desprecio. Ojos montados en cólera. He visto al rechazo acechar en cada esquina, en cada peldaño.
Ellos lo saben. Saben del sudor. Saben de la muerte natural. Viven para sus hijos. Aman a sus hijos. Comparten el pan. Aunque sus manos y cuerpos estén sucios sus corazones son dignos de la verdadera divinidad, de la pureza en estado celestial. He visto la lucha, día a día. He visto personas realmente enfermas lidiar con ocho largas y mortales horas de jornada laboral. ¿Y sabéis que? Yo soy uno de ellos, si. Orgulloso de pertenecer a esa clase, “la clase obrera”
Y como portavoz de ellos, que aunque han oído de Internet y las redes sociales, apenas saben nada. Hoy hablo, hoy decido romper el silencio del papel nuevamente, por que nosotros, “la clase obrera” estamos artos de que nos miréis de esa forma.
Hace años nos matemos por vosotros. Para que pudierais tener buenos coches, una buena cuenta corriente, y darles los mejores estudios a los anormales de vuestros hijos.
El cuchillo carnívoro se ha vuelto contra nosotros. Viene dispuesto a herir mortalmente a nuestro puro corazón que habéis manchado. ¿Qué vais a hacer por nosotros? Ya he visto que contáis chistes y defendéis banderas sucias desde la oscuridad de un rincón, pegados a una mugrienta pantalla, golpeando las teclas, “la voz” que os dimos.
Ahora que nosotros no estamos,
Salen los Mesías carroñeros a comerse unos a otros. Mientras morimos de hambre. Porque…
Nosotros el pueblo,
No queremos ideología, ni a subnormales descerebrados que no han pisado la calle y se pasan el día en un puto ordenador intentando descalificar a otros.
Nosotros el pueblo no admiramos camisetas ni banderas. Nosotros somos lluvia.
Nosotros somos motor. El motor que hace que vosotros andéis.
Así pues,
Invito a todos a la reflexión, el pueblo está unido. El pueblo somos nosotros.
Albañiles, electricistas, carpinteros… fuimos el motor. Os dimos vuestras carreras y os daremos las de vuestros hijos.
Tanto imbecil suelto, y nadie dijo quien es el motor.
El motor somos nosotros.
El pueblo tiene hambre… el motor necesita… gasolina.
Visto el mundo desde una fosa.
Desayunar. 
Engañar para satisfacer al ego. 
Condenados errantes en las sombras; presos del miedo y del aroma a muerte que se manifiesta como único ser todopoderoso en la tierra. Temerosos mortales, a llegado el momento de acallar las voces que martillean dentro de vuestra cabeza. Es la hora de emprender el último viaje… hacia el infierno. Nos desharemos de cualquier posesión material y de todo pensamiento. Llevaremos empuñadas nuestras armas. Una en cada mano, en la izquierda el corazón y en la derecha el alma. Únicas posesiones que jamás podrán sernos arrebatadas. Muchos de vosotros no alcanzareis vuestro destino entre las llamas. Agónicos seres errantes sin corazón y alma. Materialistas compulsivos adictos al dolor ajeno. Vosotros alcanzareis el peor de los destinos: seréis victimas del olvido absoluto. Ni el viento mecerá en sus chispeantes ráfagas el polvo de vuestros huesos. Las fotografías mostraran una mancha emborronada de color negro. Vuestros cuerpos yacerán marchitos. No hay metamorfosis latente. El tiempo vencerá. Y vuestro dinero manchado con la sangre de los inocentes se alzara en vuestra contra. Quedareis recudidos a ceniza. Queridos mortales, que empiece la lenta agonía. Vuestras pesadillas se volverán pirañas carnívoras que os comerán los ojos. El tiempo está tramando su venganza. La madre tierra agoniza. El humo de vuestros coches. La indiferencia que mostráis hacia vuestros hermanos. Las humillaciones a las que sometéis a vuestras mujeres. Todo se transformara en un gigantesco martillo que hundirá vuestros grotescos ideales en una fosa común llena de mierda. La ensoñación que padecéis victimas de una falsa felicidad. Vuestra incapacidad para amar os condenara. Vuestras lenguas traidoras serán alimento para los buitres y los cuervos. En el último aliento y en el latido final, por fin, descubriréis el sentido de la vida. Todas vuestras preguntas quedaran reducidas a una sola respuesta: la muerte. 
Querido sueño: 
Por tener mi lengua entre tus piernas. 
Solo llega la brisa maldita de la soledad y el desengaño. 
Temor. 
Cuando entre sombras 
Alimañas que me trepan las paredes, 
“por sorpresa” 
