lunes, 19 de septiembre de 2011

Notitule men!


Se ha sentado a mi mesa el silencio
Para hablarme de cosas de muerto.
Tú no hagas planes,
Para el día del juicio final.
  
Tengo la piel desflorada por el tiempo
Unos labios poblados de besos;
Una herida
Que se hace grande cuando te vas…

¡Compañero desconsuelo!
Deja de hurgar en mis adentros;
Si dejas de tocarme los huevos,
Voy a cultivar en los surcos del viento
Un “te quiero”


Me abrazo
A la estela de un sueño;
Todavía por soñar…
Y en el centro de tus pechos
Encuentro mi libertad.

Voy a pillar diez gramos de felicidad
Pa matar a la tristeza, de sobredosis letal.
Para que a mi mesa, no se vuelva a sentar.

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