Notitule men!

Se ha sentado a mi mesa el silencio

Para hablarme de cosas de muerto.

Tú no hagas planes,

Para el día del juicio final.

  

Tengo la piel desflorada por el tiempo

Unos labios poblados de besos;

Una herida

Que se hace grande cuando te vas…

¡Compañero desconsuelo!

Deja de hurgar en mis adentros;

Si dejas de tocarme los huevos,

Voy a cultivar en los surcos del viento

Un “te quiero”

Me abrazo

A la estela de un sueño;

Todavía por soñar…

Y en el centro de tus pechos

Encuentro mi libertad.

Voy a pillar diez gramos de felicidad

Pa matar a la tristeza, de sobredosis letal.

Para que a mi mesa, no se vuelva a sentar.