El trago te mece atrás en el tiempo.

Y la rama de sueños;

Golpea la coraza que envuelve tu pecho…

Y desata  a la fiera que llevas dentro…

Vorágine de sentimientos a punto de estallar

Y teñir el cielo de un estridente gritar.

Las notas son de hielo

Y cortan la garganta del que te viene a hablar, 

Hágase el golpe mortal,

Huracán que aletea a mí alrededor queriendo morder…

Cerca del corazón.

El alma sucia y desgastada

Está en la lavadora a punto de centrifugar…

Y los colores se han fugado a lienzos todavía por estrenar.

Pensamientos que nunca florecerán…

En las hojas palpitantes que hay en blanco y tú cantar…

Será escombro en un solar;

Y el trago que te mece… es el que te matará.