obligados a ir a la guerra

Caían de los balcones
Como puños de hierro…
Contra el suelo, lagrimones…
Vestidos de tristeza…
Plantando grietas, en los
Corazones. 
Marchaban marchitos hombres
Por la vereda, de los condes,
A dejar herencia de sangre
En la patria de los “nobles”
A dejar herencia de sangre;
Y huérfano el futuro 
Que dice hasta luego con la mano
Con el corazón, más triste que ninguno.